En La Donna Scimmia Antonio conoce a María, que vive recluida en un asilo regentado por monjas. Vive así porque está avergonzada de cómo es: tiene pelos en cara y brazos. Antonio la convence para que se vaya con ella, ha visto un gran negocio: exhibirla como si fuera una mujer simia que encontró en la selva africana.
- IMDb Rating: 7,3
- RottenTomatoes: 75%
Película / Subtítulos (Calidad 1080p)
Cuando aparecen los créditos iniciales en pantalla al comienzo de La Donna Scimmia, de Marco Ferreri, están acompañados por el sonido de una banda que toca una alegre música circense. Se trata, en efecto, de una obra carnavalesca donde todo el mundo es un circo. Incluso el convento napolitano en el que tiene lugar su primera escena tiene algo de espectáculo circense. Mientras un grupo de ancianos mendigos escucha a un sacerdote visitante pronunciar un discurso evangélico y observa diapositivas sobre el trabajo misionero en África, se burlan ruidosamente de las mujeres nativas «aterradoras» y las contemplan con lujuria cuando aparecen desnudas («¡Ser misionero no está mal!», comenta uno).
Esta secuencia introduce el tema clave de la película: la explotación. Los viejos mendigos soportan las imágenes y el sermón como precio por el almuerzo «gratis» que les preparan las monjas, mientras que las diapositivas, supuestamente educativas y edificantes, no ofrecen más que un sensacionalismo barato. Tanto el sacerdote como el público parecen compartir una visión profundamente racista de África como territorio de lujuria y terror primitivos. La última diapositiva, de aspecto claramente falso, muestra a una mujer negra en topless sosteniendo triunfalmente la cabeza cercenada de un misionero: una imagen aparentemente destinada a ilustrar el santo sacrificio de los sacerdotes en el extranjero, pero que bien podría haber sido extraída de una película de explotación.
La Donna Scimmia es, en ese sentido, una película sobre la explotación. Su protagonista, Antonio (Ugo Tognazzi), es, como cualquier cineasta, un hombre dedicado a proyectar imágenes. Es él quien maneja las diapositivas en el convento y, cuando se retira a la cocina en busca de algo para comer, conoce a María (Annie Girardot), una joven que creció como huérfana dentro de los muros del convento y cuyo rostro y cuerpo están cubiertos de vello debido a una condición conocida como hipertricosis. Antonio percibe inmediatamente una oportunidad: se lleva a María a su casa y, combinando proyecciones de diapositivas con números de feria, la convierte en la principal atracción de un espectáculo que financia con sus ahorros.
María es una joven italiana tímida que busca felicidad, amor y una familia. Pero Antonio la transforma, para su espectáculo, en «la mujer mono», afirmando haberla descubierto en las regiones más profundas y oscuras de África. Es un montaje que atraerá todavía más miradas lascivas y contactos no deseados por parte de los hombres. El papel metafórico de Antonio como proxeneta de María se vuelve casi literal cuando está dispuesto a vender su virginidad a un siniestro «profesor».
Todos consideran a María un «monstruo», e incluso la comunidad médica y científica sostiene ideas fantasiosas acerca de que sería solo parcialmente humana. Sin embargo, es María quien comprende que el deseo del profesor de pagar por desvirgarla y la disposición de Antonio a negociar con su cuerpo son lo que verdaderamente los convierte en «cerdos». Más adelante utilizará la palabra «monstruo» tanto para referirse al médico que le recomienda abortar como al propio Antonio.
La Donna Scimmia es también, entre otras cosas, una historia de amor, aunque el amor entre Antonio y María nunca se establece en condiciones de igualdad. Al principio, él se casa con ella simplemente para conservar el control sobre su persona y su espectáculo. Se refiere expresamente a su unión como una sociedad comercial y solo acepta compartir su cama cuando María amenaza con pedir la anulación del matrimonio. Incluso interpreta su embarazo como una posible oportunidad para una nueva explotación: «Sería nuestro golpe de suerte», le dice a una horrorizada María. «Tú y el niño, los dos peludos. Ganaríamos mucho dinero».
Durante todo el matrimonio, Antonio continúa administrando y lucrando con el espectáculo itinerante de María. En él, una mujer africana con rasgos simiescos seduce mediante una danza erótica a un cazador europeo y, justo cuando este se entrega al deseo, lo mata con su propia escopeta. La escena remite directamente a la presentación de diapositivas del convento con la que comienza la película. María vuelve a ser presentada como objeto de alteridad, portadora de una sexualidad perversa y aterradora: atractiva y repulsiva, exótica y amenazante. Todo ello, por supuesto, es una fantasía construida por Antonio, radicalmente distinta de la realidad de María.
La Donna Scimmia pone así de relieve la distancia entre las perspectivas masculina y femenina sobre las relaciones en la Italia de mediados del siglo XX, una distancia que no resulta difícil proyectar mucho más allá de aquella época. El cuerpo de María nunca le pertenece por completo. «Soy una mujer», dice en un momento; «mi marido decide por mí».
A su manera, Antonio ama a María, pero, así como ella le prepara la comida, también constituye su medio de subsistencia. «Yo también soy tu cocinera», le recuerda: «Preparo minestrone, me comporto como un mono». Cada muestra de bondad de Antonio hacia ella tiene un doble filo, porque también representa una inversión en su propio beneficio económico. La película ofrece así una imagen desoladora de la desigualdad y la explotación sexual, incómodamente escenificada para un espectador cuya mirada tampoco queda fuera del problema.
Estos temas adquirían todavía mayor fuerza en la primera versión de la película presentada por Ferreri, que culminaba con un Antonio afligido que continuaba explotando los cuerpos de su esposa y su hijo incluso después de muertos. Algo semejante ocurrió en el siglo XIX con el cadáver de Julia Pastrana, la mujer mexicana cuya historia sirve de inspiración parcial para la película. Todo ello sucede al son de la misma música circense con la que comienza La Donna Scimmia. El resultado es un retrato profundamente cínico de una masculinidad bestializada y una feminidad convertida en objeto, prolongadas incluso después de la muerte, con el espectador convertido en cómplice.
Los censores italianos quedaron tan horrorizados que eliminaron por completo los últimos quince minutos de la película, lo que llevó al productor Carlo Ponti a encargar un final diferente y más aceptable. Esta versión fue presentada en competición por la Palma de Oro en el Festival de Cannes de 1964. Ambos finales funcionan, aunque conducen a resultados radicalmente distintos. Quizás lo más interesante sea considerar esas dos conclusiones como posibilidades paralelas y contradictorias de una misma historia: de un lado, la realidad más brutal; del otro, una ficción conciliadora e idealizada.
Si bien La Donna Scimmia mantiene una deuda evidente con Freaks, de Tod Browning, y La Strada, de Federico Fellini, también ejercería su propia influencia posterior, particularmente sobre The Elephant Man, de David Lynch. Incluso una de sus preguntas, «¿Ha tenido relaciones sexuales con la dama?», parece encontrar un eco posterior en Eraserhead. Es una película extraña y difícil de clasificar: una sátira de resonancias fellinianas que ofrece una visión demoledora de la humanidad y, al mismo tiempo, consigue encontrar algo de ternura y compasión entre todos sus supuestos «monstruos».
Al final de la versión del director, Antonio pronuncia sus últimas palabras: «Señoras y señores, estimados espectadores, estoy a su disposición». Lo hace dirigiéndose directamente a cámara, incorporando definitivamente al público a ese espectáculo horrible y monstruoso.
Al fin y al cabo, ¿quién de nosotros no ha venido a ver a la Mujer Mono? (Anton Bitel – LittleWhiteLies.com)